Анатолий Вагин
Родимые места
Родимых мест простая красота —
Не громкая, не бьющая в глаза:
Над светлой речкой гибкая лоза,
Поля, луга да неба высота.
Деревня облепила косогор.
У крайних изб колхозные тока,
По тихой пойме разбрелись стога.
В заречных далях в дымке старый бор.
Здесь скромно все. Не броски здесь цвета:
Ни белых гор и ни лазурных вод...
Но здесь мой край, и за душу берет
Родимых мест простая красота.
Сергей Вьюгин
Как в отчем доме…
Заяц взят, и гончие на сворке...
— Гоп, друзья-охотники, привал!
И дымок взвился, седой и горький,
И огонь сквозь хворост просиял.
На березе — зайцы, рябчик, ружья.
Славно:
— Ни шерстинки, ни пера...
Все светлее жаркое окружье
Звонкого, душистого костра.
Сосны в мутном, одноцветном небе
Мудро, по-осеннему, шумят.
На привале вновь ржаного хлеба
Познаём мы вкус и аромат.
Чай, по кружкам бережно разлитый,
Пахнет и брусникой, и дымком.
Здесь, как в отчем доме незабытом,
Дышится покоем и теплом...
Осип Колычев
Ландыши
В лесу так гулко эхо рубки.
А ландыши в лесу сыром
Уже развертывают трубки
Под первый юношеский гром.
Ах, что за небо, что за небо
Обыкновенною весной!
Что Ладога и что Онега
Пред этакой голубизной!
Любой черемуховый кустик
Горячим цветом вспыхнул в срок;
В нем песен соловьиных устье
И нескончаемый исток...
Люблю весною в далях русских
Соревнованье мастеров.
Рязанских,
курских,
и тарусских,
И подмосковных соловьев!
Невыразимое
Бывает, лиловый от ливней большак
С весенней травой гармонирует так...
Бывает, что лес под берез кисеей
Исполнен такой несказанной красой...
Бывает, что ивы прозрачно нежны
В одежде из воздуха и тишины...
Бывает, оттенков таких облака,
Бывает, подруги ладонь так легка...
Бывает, так сердце колотится вдруг
От прикосновения маленьких рук...
Бывает, лесная охотничья даль
Накинет такую сквозную вуаль...
Бывает на тяге такая роса,
Так ярко взлетает фазан в небеса.
Что словом и краской не выразишь зримое…
Час твой пришел,
невыразимое!
Василий Казанский
Лето наступает…
Еще косач зарею паркой,
бывает, песню заведет.
Вдруг вспомнит: лето! —
все насмарку...
и как воды в рот наберет.
Днем, надо думать, будет жарко.
И до чего заря красна,
и до чего ж она росиста!
А в небе так легко, так чисто,
бела, как облачко, луна.
Звенит комар настырно, зло,
не даст ни отдыху, ни сроку.
А солнце розово зажгло
летящую с гнезда сороку;
стал розов и парящий лунь...
В то утро наступил июнь.
Леса шумят. Там стон кукушек,
там зяблики играют туши,
там звон синиц, чижей возня,
там пеночкины переливы,
там флейты-иволги позывы,
влюбленных дятлов стукотня.
В хору светло взлетают свисты
и нежно-строгие слова
дроздов — задумчивых солистов.
А запахи-то... а трава!..
Владимир Эльснер
Тур
Над крутизной проходят туры
Отвесной, узкою тропой.
Серебряною лигатурой
Сверкает, плавясь, лед рябой.
Шлет солнце огненные стрелы
На влажный, гладкий скат скалы.
Здесь мира дольнего пределы
И властвуют одни орлы.
Но высь для горца не помеха,
Вершины досягнул стрелок.
Откликнулось на выстрел эхо,
Голубоватый всплыл дымок.
Но, даже раненный жестоко,
Не сдался горный тур врагу
И в пропасть кинулся с наскока,
Лишь след оставив на снегу...
Антон Пришелец
Пахнет распаханным полем
Пахнет распаханным полем,
Рощей, лугами, рекой,
В общем, я жизнью доволен,
Все, что люблю, — под рукой.
Рад, что живу, как хочу я.
Рад, что хожу, где хочу.
Дома, в лугах ли ночую,
В роще ли плащ измочу.
Вон в Рыбаках, в Агафонихе
Строятся новые домики.
Пахнет известкой, щепой,
Близко проходишь — хоть песню запой!
А за сараями — пилят дрова.
А за овинами — вянет трава.
А над колхозною над равниной
Звенит камертон журавлиного клина.
Это и есть она — осень,
Дрова, пила да топор.
Вон вышли из рощи лоси
И смотрят в упор — в простор.
Тревожить я их не стану,
Пусть — обойду стороной,
Тянет к тенистым полянам,
Туда, где запах грибной...
Милое,
Русское,
Наше!
Не разлюбить никогда.
Так бы вот полною чашей
Пил бы и пил тебя!
Александр Балонский
На утренней заре
Заклубился туман над низиной,
И роняют росу камыши...
Чьи-то выстрелы в пойме утиной
Раздаются в рассветной тиши.
Поднимается солнце все выше.
Ветерок долетает с полей.
И старательно сеттер мой ищет
У сырых мочажин дупелей.
Прохожу я, стволами раздвинув
Ветви влажные низких ракит.
Сеттер замер... Из потной лощины,
Словно нехотя, дупель летит.
От росы еще влажны тропинки,
Синевой отливает река,
Словно желтые звезды — кувшинки,
Рядом с ним плывут облака.
Вдруг бекас над болотом взовьется
И в траву упадет, как стрела...
Ярко блещут на утреннем солнце
Родниковых озер зеркала.
Петр Усачев
Егерь
Листвою блёклой пахнет косогор.
Вокруг ни звука. Чаща онемела:
В ней все живое, кажется, засело
В глухие дупла и в потемки нор.
То дождь, то снег... Лес мокрый неуютен,
И на туристских тропах ни следа.
А ты опять с кошелкою из прутьев,
С двустволкой за плечами — как всегда
Спешишь в обход... Работа по душе...
А лес молчит... Вдруг где-то звук свирели...
Да это ж в ёлках рябчики запели —
На пары разбиваются уже...
